A Todos...

Outra Janela...

Não te direi
da névoa em meus olhos
De umas mãos frias da ausência
não te direi

Maria Albertina Mitelo

Outra Janela...

Passos

Nas minhas mãos cabe-me o mundo. Em cada palavra que te lanço na linha
turva dos trilhos. No baloiçar dos tempos. Na plenitude das memórias.

Quem és tu? Qual a força dos teus olhos? Sabes a quê?

Pergunto-me vezes sem conta (quem sabe demais) por onde andarei.


Pedro Branco

Outra Janela...

a casa da montanha

Construíste na montanha a tua casa,

escondida a meia encosta, apartada

da cidade dos homens e distante

de todas as tuas outras casas.

É lá teu refúgio, é lá que guardas

o que mais vale em ti, o que mais prezas:

Farrapos de arco-íris, uns quantos raios

de luz, alguns cheiros da terra, do feno e

dos cavalos. Muitas danças: danças de

animais e homens, sinfonias de corpos, de

nervos e de músculos. Vários sons do ar

e canções de cristal encostadas a

um punhado de palavras plenas de sentidos.

É para aí que vais quando precisas

de fugir do mundo para te encontrares

contigo. Ai te bastas tu e o teu espírito e

o velho bordão de oliveira brava.

Aí te bastas; mas manténs a porta aberta

e muitos presentes preparados. De vez em quando,

lanças os olhos longe no caminho, esperas ouvir

os improváveis passos doutros caminheiros.

Vasco Pontes

A Todos...

Aldeia do Sabugueiro

Desejo um FELIZ NATAL, todos os dias...

Maria Pedrógão

Outra Janela...

Torga,

O pulsar das montanhas,

sente-se

nas tuas palavras,

cobertas

por pedaços de granito

utilizados para disfarçar a revolta,

e dor e a indignação,

de viveres num país confuso,

quase parado

que finge estar em revolução,

e é, constantemente, adiado...

Luís Alves Milheiro

Da janela norte...

cuida de mim

não me cures

porque se me curares

deixas de te preocupar comigo

eu

que te afligia

porque se me cuidares

continuas a olhar

por mim

sem fim

Daniel Sant'Iago

Outra Janela...

Amor como em Casa

Regresso devagar ao teu
sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que
não é nada comigo. Distraído percorro
o caminho familiar da saudade,
pequeninas coisas me prendem,
uma tarde num café, um livro. Devagar
te amo e às vezes depressa,
meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,
regresso devagar a tua casa,
compro um livro, entro no
amor como em casa.

Manuel António Pina

Silêncios...III

...,

Autores

Dizem, meu amor, que neste inverno os ventos
passarão a mão pela seara e levarão o trigo;
que os dias serão escuros e frios - e tão curtos
que neles não caberá paixão alguma, por pequena
que seja. Contam que punhais de chuva se abaterão
sobre os pomares; e que as árvores crescerão
como feixes de serpentes, procurando ganhar
desesperadamente o céu. E acrescentam que

os pássaros adivinham tudo isto e que por isso
se calam de manhã - ouço-os bater as asas
num aceno triste; partem para o sul, dizem,
se dizem a verdade.

Só a casa ficará de pé a olhar a planície. E
dentro dela os sonhos e as recordações do verão -
retratos dos lugares que nunca visitámos, uma camisa
de linho no espaldar da cadeira, um livro para sempre
interrompido sobre a cama. Ouvíamos uma canção triste
na grafonola velha. Dançaríamos o ano inteiro, disseram
uma noite ao ver-nos atravessar a sombra da lua.
Ignoravam, então, o inverno.

Maria do Rosário Pedreira
A Casa e o Cheiro dos Livros

Silêncios...II

...,

Autores

Pareço egoísta àqueles que, por um egoísmo absorvente, exigem a dedicação dos outros como um tributo.

Fernando Pessoa

Silêncios...I

...,

Autores

O Poeta é um Guardador

o poeta é um guardador

guarda a diferença
guarda da indiferença

no incerto
guarda a certeza da voz

Ana Hatherly

Outra Janela...

tudo era infinito em teu redor

e a harmonia transbordava no silêncio

profundo da tua voz de espuma

Carlos Frias de Carvalho

«Poema a uma deusa índia»

Da janela norte...

amanhecia a aldeia...

voz do povo

A casa e o ninho, o mais pequenino...

Outra Janela...

... que comece Dezembro!

Autores

Poema para Iludir a Vida

Tudo na vida está em esquecer o dia que passa.
Não importa que hoje seja qualquer coisa triste,
um cedro, areias, raízes,
ou asa de anjo
caída num paul.
O navio que passou além da barra
já não lembra a barra.
Tu o olhas nas estranhas águas que ele há-de sulcar
e nas estranhas gentes que o esperam em estranhos
[portos.

Hoje corre-te um rio dos olhos
e dos olhos arrancas limos e morcegos.
Ah, mas a tua vitória está em saber que não é hoje
[o fim

e que há certezas, firmes e belas,
que nem os olhos vesgos
podem negar.
Hoje é o dia de amanhã.

Fernando Namora
«Mar de Sargaços»