Ao meditar...

CAMPO
É de cinza o céu.
As árvores são brancas
e os restolhos queimados
são carvões negros.
Bem seco é o sangue
da fenda do Ocaso.
Enrugou-se
o papel incolor do monte.
A poeira do caminho
esconde-se nos barrancos.
As fontes estão turvas
e quietos os remansos.
Em meio a um cinza-avermelhado
soa o chocalho do rebanho
e o poço materno
terminou a reza.
É de cinza o céu,
as árvores são brancas.

García Lorca