O Livro

O sol morria na linha do horizonte. O azul de cima tornava-se mais opaco e o de baixo iluminava-se com os últimos raios. Abria-se uma estrada luminosa, recta, aurifulgente, do navio ao astro decapitado. Amarelecia a espuma e dir-se-ia que algumas ondas se formavam e subiam apenas para receber o derradeiro beijo da luz.

Na primeira classe, ao longo do convés, em cadeiras de lona e de vime, estendiam-se, indolentemente, corpos de gentes afortunadas - um livro entre as mãos ou uma «écharpe» tremulando. E do salão de música saía, vibrava um instante no espaço e apagava-se depois, um trecho de ópera.

Na terceira, constituíam-se grupos, homens e mulheres, cabeças pendidas pela saudade, xailes, rostos de crianças, seios ao léu, numa promiscuidade cigana. «Tomara já chegar! E o futuro? E o futuro? Que irá suceder?».